tag:blogger.com,1999:blog-86991347552934816882024-03-13T08:44:34.277+01:00EL TRÉBOL DE CUATRO HOJASSomos muchos los que perdemos la mitad de la vida en desear cosas que podríamos alcanzar, si no perdiéramos la mitad del tiempo en desearlas.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.comBlogger62125tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-82294446506529996892012-05-22T22:52:00.001+02:002015-07-01T18:16:08.588+02:00EL ÚLTIMO DÍA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ7BJKr8rJA7Ojt1a5OzxqSwnzL_SKB9DCHBEsmizGATBd92x7wr3rawPMOUiXDHRzWkb0ZYRafzK1Y-pQFykKtHF6HMhfbXYHF7gKCipmgtOaVovHeoxoc8y8Dy1zjSHUBhZ8VNn8IpGv/s1600/MUJER_leyendo_libro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ7BJKr8rJA7Ojt1a5OzxqSwnzL_SKB9DCHBEsmizGATBd92x7wr3rawPMOUiXDHRzWkb0ZYRafzK1Y-pQFykKtHF6HMhfbXYHF7gKCipmgtOaVovHeoxoc8y8Dy1zjSHUBhZ8VNn8IpGv/s1600/MUJER_leyendo_libro.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
La mirada
de Eva, parecía alejarse junto al son de la corriente del lejano río, sus manos sostenían un libro que no leía, mientras sus pensamientos volaban al fondo del abismo: <i>No quiero vivir sin él, ¿por qué me empeño
en que sean las cosas de otra manera? Él, no cambiará nunca. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Hacía diez años que era su mejor amigo. </div>
<div class="MsoNoSpacing">
Estaba sentada en
la abultada raíz de un solitario árbol con la espalda descansando en el tronco,
dejándose acariciar por el sol primaveral
que se abría paso entre las hojas. La brisa era tibia, y ella continuaba
inmóvil cual estatua de un parque cualquiera. <i>Sí, había</i> <i>escogido un buen
día para ser el último</i>, pensó con tristeza mientras su mirada continuaba en
el fondo del acantilado. </div>
<div class="MsoNoSpacing">
Un cervatillo se paró justo en su punto de visión,
observó cómo bebía del arrollo. Envidió la suerte de aquel lejano y pequeño
animal: <i>los animales no sufren por amor,
los animales no tienen que engañar para pasar un día con su amado, con su sueño
imposible</i>. Ni siquiera se dio cuenta de que Óscar estaba a su lado.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
— Sé que es duro, cariño. Pero pronto se acabará – le dijo
mientras le quitaba un mechón de pelo de la frente.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
Había escogido
para la ocasión, un vestido blanco de gasa, con la pretensión de despertar en
él su instinto masculino, ese impulso
que se supone poseen todos los hombres. Deseaba ver en sus ojos la llama del
deseo. Sin embargo en su mirada no había ardor, ni pasión, sus labios tan sólo
dejaba escapar una sonrisa tranquila. No podía culparlo, él había sido sincero desde
el primer momento: <i>eres mi mejor amiga,
te quiero mucho. Si me atrajesen las mujeres, tú serías el amor de mi vida. </i>Le
solía decir.<i><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Estaban en la cima
de aquel precipicio. Eva había usado aquella excusa para tenerlo dos días a su
lado, y Oscar había aceptado porque era su pasión, su punto débil. </div>
<div class="MsoNoSpacing">
. <i>¿Y si saltaba
ahora? Se lo confesaba y saltaba, así de fácil. Lo había traído allí para eso
¿no? Simplemente tenía que ponerse de pie y tomar impulso. Sólo un movimiento,
un paso, y dejaría de sufrir. Aunque él también sufriría, y no se hace sufrir a
quien se quiere</i> Jamás le había confesado sus sentimientos, y no podía
callarlo por más tiempo.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
— Eva, puedes acercarte si quieres – lo escuchó decir.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
Se levantó lentamente, le pesaba tanto el cuerpo, estaba tan
entumecida… Un nuevo vistazo al fondo del precipicio, esta vez se recreó en el
paisaje. El riachuelo, el prado verde, decorado con una algarabía de flores que
rivalizaban entre ellas por tener el color más vistoso. Incluso el sol había
estado su parte. Había pensado que serían dos días de felicidad, de
acercamiento. Por el contrario habían
sido de silencio y lejanía. — Salta
– le dijo su corazón — en cambio sus pies, le hicieron caso a su sentido común
y caminaron hacia Óscar pensando en dejarlo todo tal y como estaba. Era mejor
seguir siendo su amiga que desaparecer de su vida para siempre.</div>
<div class="MsoNoSpacing">
— Gracias por ofrecerte a regalarme tu tiempo, — le dijo
él con una tierna sonrisa — sé que ha sido duro estar tanto tiempo en la misma
posición, no obstante espero que haya valido la pena ¿te gusta cómo ha quedado?</div>
<div class="MsoNoSpacing">
— Sí, Óscar. No me hacía falta verlo para darte mi
opinión. El cuadro ha quedado perfecto –
contestó mientras una lágrima resbalaba por su mejilla.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-52980142672060854762012-03-29T18:47:00.000+02:002012-03-29T18:47:21.445+02:00No dejes para mañana...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUgw30Ds__7pQnFtp1TbtC_WJ4rPfV1rhbPrKJDwjvnsaR-xEqUad3kuA79OA5lfZ3yqrCXHP2CyVKEkwx4GgVVKGRO8_2LRRW9bJZKhy9bYYGZPhXoI3U8FXpLLE4hL-c3WutvfbXZxIG/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUgw30Ds__7pQnFtp1TbtC_WJ4rPfV1rhbPrKJDwjvnsaR-xEqUad3kuA79OA5lfZ3yqrCXHP2CyVKEkwx4GgVVKGRO8_2LRRW9bJZKhy9bYYGZPhXoI3U8FXpLLE4hL-c3WutvfbXZxIG/s1600/descarga.jpg" /></a></div><br />
<div class="MsoNoSpacing">Es cierto que un hecho significativo puede llegar a cambiarnos la vida o la forma de actuar. Un acontecimiento que para la mayoría resulte insignificante, a otros les puede crear un trauma o una paranoia. </div><div class="MsoNoSpacing">Lo único que intento con esta introducción, es que no juzguemos a los demás a la ligera. No soporto a las personas que se burlan de los demás, por el simple hecho de que tengan alguna clase de fobia. Hay personas que le tienen miedo a volar, otras a algún animal, pequeño o grande, con plumas o escamas… A otros les da miedo hablar en público, las aglomeraciones, la oscuridad… en fin sería imposible enumerarlas todas, y estoy segura de que sea cual sea su trauma, tiene una causa y un origen. Lo digo por experiencia.</div><div class="MsoNoSpacing">Mi “problema”, llamémoslo así, son los mensajes de textos. Sí, en estos tiempos de correos electrónicos, msm, chateos, facebook, y todo eso, a mí me cuesta comunicarme, sobre todo con los mensajes de móvil. Y hay una causa y un origen.</div><div class="MsoNoSpacing">Hace algún tiempo que ocurrió. Mi hermano tenía treinta y dos años cuando se fue a trabajar a Ibiza. Se compró un móvil, aunque sólo para llamar y responder, pues no sabía enviar mensajes. Un día mi hermana recibió un mensaje suyo en el que le decía: “Estamos bien por aquí y espero que ustedes también. Ya mismo nos vemos. Dales recuerdos a los papás. (mensaje día 03/03/2001 a las 15:30h)” </div><div class="MsoNoSpacing"> Mi hermana me llamó muy contenta para decírmelo, y yo pensé en mandarle uno para recriminarle que no me hubiese mandado otro a mí. Luego pensé como adulta, y decidí enviarle uno diciéndole cuánto le quería, cuánto le echaba de menos, y lo orgullosa que estaba de él. Sin embargo lo dejé para después, para el día siguiente. </div><div class="MsoNoSpacing">Pero no hubo día siguiente. </div><div class="MsoNoSpacing">Aquella misma noche nos llamaron para comunicarnos que había sufrido un accidente de tráfico y estaba muy grave. Aquel primer mensaje de texto se convirtió en su último mensaje de texto, y yo jamás pude enviarle el mío. Y todo por dejarlo para después. </div><div class="MsoNoSpacing">Ya sé que él sabía cuánto le quería, yo se lo decía cada vez que hablábamos, pero tendría que haber enviado ese mensaje en el momento que lo pensé. </div><div class="MsoNoSpacing">Es por eso por lo que pido perdón si alguna vez he respondido con incoherencias. En cuanto veo que he recibido un mensaje, tengo que responder en ese preciso momento, y a veces con las prisas, escribo lo primero que se me ocurre. Luego, lógicamente, me arrepiento. Otras veces, quizás da la impresión de que no me interesa mantener una correspondencia con nadie. Nada más lejos. Por este medio he encontrado a muy buenos amigos, y es a mis amigos a los que les quiero pedir perdón si alguna vez les he respondido con un disparate. </div><div class="MsoNoSpacing">Algunas amigas me preguntan por qué siempre estoy desconectada en el Messenger o en el facebook. Les respondo que es porque no me gusta. Si alguna vez da la casualidad de que les mando un correo, y se dan cuenta de que estoy conectada a internet, me hablan por el Messenger, yo les corto y las llamo por teléfono, les digo que prefiero hablar a escribir. Supongo que ahora comprenderán el motivo.</div><div class="MsoNoSpacing">Jamás había contado esto a nadie, y he de confesar que me ha costado mucho escribir esta entrada, pero necesitaba hacerlo. </div><div class="MsoNoSpacing">Te quiero, Alexis, y te echo de menos.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-27874212745939955742011-12-16T22:17:00.008+01:002012-03-02T17:22:52.102+01:00La carta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg17nmUyWvpqS_DYQcY8FO4RTIZxPDVP0jo4jbmbSOW2doNxEDu8DIyHX2EpzWML3f1fhASdKYyUG4n6PjoFfyASAtl8di5_BZP5XgoUprhK7PZmNRRR3Fxq9ykRapzKihlbA0EK_bLhqzV/s1600/images+%25281%2529.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5686842557206361538" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg17nmUyWvpqS_DYQcY8FO4RTIZxPDVP0jo4jbmbSOW2doNxEDu8DIyHX2EpzWML3f1fhASdKYyUG4n6PjoFfyASAtl8di5_BZP5XgoUprhK7PZmNRRR3Fxq9ykRapzKihlbA0EK_bLhqzV/s200/images+%25281%2529.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 178px; margin: 0 10px 10px 0; width: 200px;" /></a><br />
A pesar de encontrarnos en pleno descampado y con el cielo cubriéndonos las cabezas, teníamos la sensación de estar metidos en la boca de un túnel. <br />
Ocultos en las trincheras, llorábamos al escuchar las explosiones de algún lugar lejano en aquella tétrica noche. Creo que yo el que más, porque un día antes había recibido una carta en la que decía que moriría en veinticuatro horas, y el plazo terminaba justo dentro de cuatro. Era una extraña carta sin remitente. En ella decía algo sobre una enorme piedra sobre mi cabeza. Allí no había techo y el campo era de tierra roja. Aun así mantenía los ojos abiertos por si alguien se le ocurría lanzarme una, cosa improbable en aquella profunda zanja oculta a nuestros enemigos. Le di credibilidad a la carta únicamente porque unos meses antes, un compañero nos confesó haber recibido una carta en la que le decía que moriría de un disparo al día siguiente. Me burlé de él y todos nos reímos como posesos celebrando mi broma. Al día siguiente partíamos hacia el frente. El viaje duraría varios días por lo que era poco probable que recibiera un disparo antes de llegar a nuestro destino. <br />
Fue de lo más tonto. El tren dio un repentino frenazo, a alguien se le cayó el fusil al suelo, se disparó, y la bala atravesó el corazón del tipo que había recibido la carta. Ahora, esa misma carta la había recibido yo, y estaba muerto de miedo ¿sería casualidad o una broma macabra? <br />
Mi vejiga iba a estallar, no quería abandonar mi posición pero allí era imposible vaciarla; éramos muchos compañeros juntos. Habíamos hecho un surco paralelo con una separación de metro y medio, era allí dónde teníamos que ir para las necesidades fisiológicas, el olor nos llegaba, pero no lo teníamos en nuestros pies.<br />
Me decidí, aun faltaba algo más de tres horas para que se cumpliera el plazo, tiempo suficiente para ir y volver, suponiendo que se cumpliera justo a las veinticuatro horas. No quería estar solo en ese momento, y además, los disparos de nuestros enemigos no cesaban.<br />
Arrastrándome como una lagartija, entré en el agujero sin dejar de mirar en todas direcciones. <br />
De repente, la tranquilidad y el silencio se adueñaron de la noche, por un segundo pensé que se debía a mi desahogo, pero en seguida me di cuenta que era porque los disparos habían cesado de repente ¿nuestros enemigos se habían quedado sin balas? ¿había terminado la guerra? Alcé la cabeza para mirar por encima del muro cuando una voz a mi espalda, me dejó paralizado.<br />
- Hola, Cristóbal - la voz parecía proceder de las profundidades.<br />
Con los músculos agarrotados por el miedo, comencé a dar la vuelta muy lentamente. No obstante, al ver al personaje que estaba frente a mí, las piernas se me volvieron de gelatina y tuve que hacer un esfuerzo sobrehumano para no caer y darme de bruces contra la porquería.<br />
- ¿Recibiste la carta? – añadió la fría voz al tiempo que jugaba con una piedra entre sus manos. <br />
- ¿Quién… quién es usted? – la voz apenas salía de mi garganta.<br />
No podía dejar de mirar la inapropiada y absurda vestimenta del tipo que estaba delante de mí. ¿Qué hacía allí un tipo vestido con traje y corbata? Aquello era una guerra, nosotros pertenecíamos a la avanzadilla y estábamos en primera fila, ¡por el amor de Dios! aquel tipo vestía para un coctel. ¿Y cómo sabía lo de la carta? Yo no se lo había contado a nadie.<br />
Mis ojos seguían el juego de la piedra en las manos del desconocido, ahora en la derecha, ahora en la izquierda. <br />
- Eres uno de los pocos privilegiados a los que se les concede el Don de saber el día exacto de su final – añadió con una sonrisa ladina – soy un mensajero del diablo y estoy aquí para concederte un último deseo antes de morir. <br />
- Pero, ¿Por qué yo? <br />
- Eres cobarde, envidioso, egoísta, y en tu vida has hecho muchas malas acciones. Eres uno de los nuestros, un mal bicho que jamás ha tendido una mano a nadie. Mi amo está muy satisfecho de tu paso por la tierra y quiere llevarte con él para que seas su siervo durante la eternidad. <br />
<br />
Lo que decía aquel sujeto era cierto, nunca sentí empatía por nadie, pero eso no significaba que fuera malo, simplemente mi lema es, no dar nada si no se recibe algo a cambio. Que cada cual se ayude a sí mismo. <br />
En el colegio fui el abusón de la clase. ¿Y por qué no? si los demás niños eran tontos, tonto sería yo si no hubiese aprovechado mi superioridad, era más fuerte, más listo y menos blando que mis compañeros. Mi madre intentó por todos los medios llevarme, según ella, por el buen camino. Sin embargo a mí nadie me manda, me gusto tal y cómo soy, y así se lo dejé claro a ella. Aunque naturalmente, fue por las malas, y he de confesar que por primera vez en mi vida, me resultó incómodo ser tan brusco. Después de todo… había sido mi madre. <br />
Nadie me culpó, soy demasiado inteligente como para dejar cabos sueltos. Tras aquel episodio de mi vida, decidí entrar en el ejército. En una guerra se puede matar, torturar, y ser cruel, sin temor de ir a la cárcel por ello. <br />
<br />
- Bien, ¿qué respondes? – me preguntó el enviado del diablo – ten en cuenta que no puedes anular la carta.<br />
Sopesé la propuesta. Si no podía anular la carta, de nada servía que pidiera dinero o lujos. Tras unos segundos, tuve una idea.<br />
- ¿Puedo pedir lo que quiera? – pregunté. El hombre asintió con la cabeza. – Entonces quiero ser inmortal, y que reyes y presidentes de todos los países se postren a mis pies. <br />
El trajeado individuo, se quedó callado, cerró los ojos como si escuchara en su interior. Soltó la piedra, asintió y me miró.<br />
- Mi amo está de acuerdo. Pero tendrás que darle tu alma y servirle para la eternidad. <br />
- De acuerdo, de acuerdo – dije con impaciencia antes de que se arrepintiera, si él cumple su parte, yo cumpliré la mía.<br />
- Él siempre cumple lo que promete. Ahora márchate a tu puesto.<br />
Miré a mi espalda, el ruido de los disparos había comenzado de nuevo. Cuando volví la vista al sujeto, éste había desaparecido. Decidí comprobar si era cierto que me había vuelto inmortal y para eso extraje del cinturón, mi cuchillo. La mano me temblaba, y el miedo me hacía dudar de lo que iba a hacer, pero no había más remedio. Cerré los ojos, y con decisión corté de un solo tajo las venas de mi muñeca. No podía pasarme nada puesto que mis compañeros estaban muy cerca y me curarían la herida, si mi plan no salía bien.<br />
Con sorpresa, comprobé que la herida se cerró tan rápido como yo la había abierto. Era inmortal, el demonio había cumplido su trato. <br />
Pasé de una trinchera a otra con una sonrisa de satisfacción. ¿De verdad el diablo había aceptado mi deseo? No podía creer que hubiese sido más listo que él. Si aceptaba concederme la inmortalidad, eso significaba que lo que decía la carta no se cumpliría. Por lo menos, no esa noche, porque para conseguir que los reyes se postrasen a mis pies, debería hacer algo importante, y eso no se consigue en hora y media que era lo que me quedaba. Volví a leer la carta, sólo por si había cambiado algo. Pero no, en ella seguía mostrando la misma fecha que cuando la recibí, 10 de marzo de 1937.<br />
Miré a todos mis compañeros, eran casi niños y estaban muertos de miedo. Me puse de pie y grité que atacáramos, que los cogeríamos por sorpresa y caerían todos. Claro que mi idea no era esa. Mi idea era atacar, sería casi un suicidio, muchos, o todos los míos caerían, pero daba lo mismo, porque eso sería daño colateral. La idea era que yo salvaría a unos pocos, me convertiría en un héroe. No tendrían más remedio que darme una medalla al valor y los reyes y presidentes se postrarían a mis pies. Fácil, me sentía la persona más inteligente del mundo, incluso había logrado engañar al diablo. <br />
Tras un discurso de más de media hora, en el que me explayé en lo del honor, lo del valor y todas esas chorradas, los convencí para salir al ataque. Yo iría el primero, naturalmente.<br />
Antes de llegar a nuestro cometido, una fuerte explosión unida a una luz cegadora, nos envolvió. Todo quedó en silencio y la oscuridad calló sobre nosotros.<br />
No sé cuánto tiempo permanecí en aquella negrura, ¿había muerto? Al final, el diablo no había cumplido su palabra, sólo me quedaba el consuelo de que él, jamás tendría mi alma. <br />
Un día, la luz se abrió camino hacia mí, escuché voces aunque no podía poner en claro lo que decían. Quizás no estaba muerto, sólo herido y me estaba despertando. Tiempo después, la oscuridad volvió. ¿Pero qué era aquello? ¿Qué juego era aquél? <br />
- Hola, Cristóbal – esta vez, no era el tipo trajeado. En su lugar vi una imagen dantesca. Un ser enorme, rojo, con pezuñas y cuernos. – Vengo a saldarme la cuenta. Quiero tu alma. <br />
- Tú no has cumplido tu trato – dije. <br />
- Te equivocas. Querías ser inmortal, que Reyes y presidentes se postrarán a tus pies. Has obtenido lo que pediste y quiero mi recompensa.<br />
- No has cumplido. ¡Estoy muerto!<br />
- ¿Quieres comprobarlo? – dijo, y añadió sin esperar respuesta – Acompañame.<br />
Sentí que me elevaba pero cuando miré hacia abajo, vi mi cuerpo esquelético quedarse allí. Cerré los ojos con fuerza pensando que era una pesadilla.<br />
- Mira – me indicó la bestia – ahí tienes lo que querías.<br />
Un pánico exagerado se adueñó de mí. Sentí ganas de llorar, aunque no podía hacerlo, de gritar, y tampoco puede articular el más mínimo sonido. El diablo había cumplido su trato, y ahora, yo, debía cumplir el mío. <br />
Allí abajo estaban todos, reyes, príncipes, generales y presidentes, rindiendo honores ante una enorme piedra transformada en obelisco. Unos soldados colocaban una corona de laurel frente a una losa en la que pude leer: Monumento en homenaje a todos los soldados anónimos muertos durante la guerra.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-88940201487202504372011-12-13T22:49:00.001+01:002011-12-13T22:56:25.808+01:00El viaje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSyibXdT_GnPc-UFXiKny2B-pgCnO4QHvXEzzHJ2KMlyTrhlNeHFtfEBMA1JHYV6l15_JINVBYwgZwqpze5qQckXA55b3VMitqoKjg4sEOSeucV6AR5ir_tX6vpdZx9r7zUSC7ed5ZgQgT/s1600/images.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 143px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSyibXdT_GnPc-UFXiKny2B-pgCnO4QHvXEzzHJ2KMlyTrhlNeHFtfEBMA1JHYV6l15_JINVBYwgZwqpze5qQckXA55b3VMitqoKjg4sEOSeucV6AR5ir_tX6vpdZx9r7zUSC7ed5ZgQgT/s200/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685735122439613074" /></a><br /><p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">Claudia subió las escaleras tan aprisa como sus piernas le permitieron, estaba segura de que su abuelo la estaría esperando en el cuarto de los juguetes. Con sonrisa traviesa, asomó su pequeña cabecita por el umbral de la puerta, quería asustarlo como solía hacer a diario. No lo encontró. Desilusionada, se dirigió a la pequeña tienda de campaña que era el lugar preferido de ambos. Qué extraño, el abuelo siempre la esperaba allí. Solían meterse dentro, donde él le contaba cuentos, y algunas historias de cuando era pequeño. Le hablaba de sus amigos, de sus gamberradas, de sus juegos, sobre todo de sus juegos; eran tan divertidos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif""> Un día propuso en el colegio jugar a “matar”. La profesora se llevó las manos en la cabeza.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Ese juego es muy violento – respondió.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Pero, Seño, si es un juego muy chulo – respondió desilucionada.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">La niña intentó explicar el juego lo mejor que pudo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Verá, señorita. Se colocan dos equipos, uno frente al otro y en medio se pinta una línea. Con una pelota, hay que intentar darle a un jugador del equipo contrario, el otro debe esquivarla. A quién le da la pelota es descalificado y gana el equipo que “mate” a todos los jugadores del bando contrario. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">No consiguió convencer a la maestra, que seguía insistiendo en que era un juego muy agresivo y que se podían hacer daño. Además, sólo el nombre del juego, decía, era ya motivo suficiente para desaconsejarlo. No lo podía entender, parecía tan divertido cuando el abuelo lo contaba…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">Escuchó un ruido en la puerta y asomó la cabeza – Ya está ahí – se dijo. Pero no era él. Se trataba de “bandido”. Un pequeño chucho (el padre de Claudia no había podido averiguar su raza) que habían recogido, hacía cinco años, en una gasolinera cuando era sólo un cachorro, ella tenía dos por entonces. Lo habían visto salir de allí con un pequeño dulce entre sus colmillos, seguramente, robado en un descuido del dueño de la gasolinera. Les había hecho gracia, y tras comprobar que no tenía dueño, lo adoptaron. El abuelo le puso el nombre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- ¿Tú también buscas al abuelo? - bandido la miró con sus ojos oscuros. Avanzó con tranquilidad entrando en el escondite de la niña, y tras un largo bostezo, se echó a su lado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">-Tendré que ir a preguntarle a mamá, es extraño que el abuelo no aparezca por aquí aunque… - de pronto se quedó callada. El animal, que hasta ese momento la había ignorado, levantó la cabeza para mirarla. Dos segundos después, volvió a su siesta. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">Claudia había recordado que el abuelo le dijo una vez, que algún día tendría que hacer un viaje muy largo, una aventura fantástica que todos los abuelos debían hacer tarde o temprano. Le puso de ejemplo, Don Quijote de la Mancha. Un cuento que él repetía mucho, pues era su preferido. La historia trataba de un abuelo que salía a buscar aventura. Luchaba con molinos que confundía con gigantes, con ovejas a las que creía soldados... la niña reía divertida cuando su compañero de juegos le relataba cada capítulo con movimientos teatrales. Y al final, el abuelo, siempre le decía que leyera el libro cuando fuese lo suficiente mayor para entender la historia. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">No quería ponerse triste, sobre todo porque se lo había prometido. Miró a través del cristal de la ventana. El sol se retiraba a dormir y los últimos rayos se reflejaban en el prisma que había colgado en la ventana, le dio un toque con la mano y los pequeños cristales comenzaron a moverse. En seguida, las paredes se llenaron de pequeñas hadas de colores que jugaban al corre que te pillo las unas con las otras. Su abuelo le decía que tenía que utilizar la imaginación, y para eso, nada mejor que leer mucho. Le hizo prometer que leería muchos libros.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Cuantos más libros leas – le decía – más historias fantásticas podrás contar cuando seas mayor y tengas hijos, y luego nietos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">El abuelo era muy listo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Claudia – la voz de su madre la sacó de sus pensamientos - ¿puedes venir un momento, por favor? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- ¿Sabes dónde está el abuelo, mami?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Ven al salón, Papá y yo te lo explicaremos – dijo al tiempo que le ofrecía la mano a su hija. La niña fue a su lado, escondiendo sus pequeños dedos entre los de su madre.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- ¿Se ha marchado el abuelo a recorrer aventuras?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">-¿Qué? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Nada, nada. – respondió nerviosa – es un juego.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Vamos, papá está esperando. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">Al entrar en el salón, Claudia vio a su padre sentado en el sofá, la tele estaba apagada y al igual que su madre, él también parecía triste. Las dos tomaron asiento a su lado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- Claudia, – comenzó diciendo el cabeza de familia – el abuelo se ha puesto muy malito, lo hemos tenido que dejar en el hospital. Por suerte, únicamente ha sido un susto.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">La niña se puso de pie colocándose frente a sus padres, sonrió al hablar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"">- No estéis tristes, el abuelo sólo ha salido a librar su primera batalla. Por suerte, el cuento de Don Quijote es muy gordo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify;line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif""><o:p> </o:p></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-16457053951131637172011-12-07T21:37:00.004+01:002011-12-07T21:56:27.683+01:00La cosa<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoFZ4er29hFD2KPUU-LisJFwOFzn4ALnEPFohBOJ4NC_8opxtlzlWge3j1b63BoASaOmrC8rmhU3phISr9zmYJq3qt3-61MTMMg8_VLEcVrTPDsuuoFGSkVZmc9PXk6K-EuaQPbIGM8yn6/s1600/images+%25282%2529.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoFZ4er29hFD2KPUU-LisJFwOFzn4ALnEPFohBOJ4NC_8opxtlzlWge3j1b63BoASaOmrC8rmhU3phISr9zmYJq3qt3-61MTMMg8_VLEcVrTPDsuuoFGSkVZmc9PXk6K-EuaQPbIGM8yn6/s200/images+%25282%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5683492432532522050" /></a><br /><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""> Un escalofrío ha recorrido mi espalda cuando al darle al interruptor de la luz, este no ha funcionado. Probé con el de la cocina y el dormitorio obteniendo el mismo resultado. De repente, el pánico se ha apoderado de mí, sé que el primer paso que da la bestia, o la cosa como la llaman todos, es dejar a sus presas sin el suministro eléctrico. En silencio, intento orientarme con las manos para llegar al sofá y acurrucarme en una esquina. No me atrevo a encender una vela, tengo la esperanza de que el silencio y la oscuridad sean mis cómplices y den a entender que la casa está vacía. Aunque sé que no hay nada que hacer, si viene a por ti, no tienes escapatoria. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Hace tiempo que ronda este barrio, antes lo había hecho en otros. La cosa, no tiene compasión con nadie.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""> Intentan tranquilizarnos, las autoridades nos dicen que lo tienen controlado y que hacen todo lo posible para acabar con ella. Pero no es así y lo sabemos. Cuando la cosa ataca a una familia, porque suele abalanzarse cuando están todos en casa, ellos, los que pueden hacer algo para salvarnos, se limitan a ocultarnos la gravedad del asunto. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">No estoy seguro de cuánto tiempo llevo en la misma postura. De pronto unos gritos rompe el silencio. La conozco, es la voz de mi vecina de abajo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">- ¡No, por favor son niños! ¡Solo son niños!<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Aunque me duela, tengo que dar gracias a Dios que mi familia me abandonara hace unos meses. Y ya que estoy, rezo para que la bestia pase de largo y no venga a por mí.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">El edificio ha quedado en silencio, aunque parece que escucho unos pasos subiendo las escaleras. No puedo más y lloro como un niño. El temblor de mis piernas me impide salir corriendo; sé que es el fin.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Escucho unos porracitos tras la puerta seguidos por golpes violentos, a continuación, la puerta estalla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Allí, acercándose con violencia, está la sombra de la crisis, la bestia del desahucio ha venido a por mí. Y a partir de esta noche, tendré que dormir a la intemperie. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size:14.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><br /></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-36956854439292811822011-11-15T20:43:00.005+01:002011-11-15T20:56:07.647+01:00Pues no es tan dificil<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMp5vqsgCPzkO-nLUpEiOGe7PWqbxpzfENe6OhuvsoxBXQrI_6OYny9zj47vA7T5gYZuo7xr8u4W5opWhm-5sbzYQh5cy8CBm46TRbWT0GxjnXxVdrP06PbWCwBzW9tm3VeylTAIhyFUSt/s1600/images.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMp5vqsgCPzkO-nLUpEiOGe7PWqbxpzfENe6OhuvsoxBXQrI_6OYny9zj47vA7T5gYZuo7xr8u4W5opWhm-5sbzYQh5cy8CBm46TRbWT0GxjnXxVdrP06PbWCwBzW9tm3VeylTAIhyFUSt/s200/images.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5675313510607945618" /></a><br /><p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi"> En muchas ocasiones he intentado dejar de fumar, pero nunca lo consigo del todo. La primera vez dominé mis impulsos durante dos meses, creo que es en la que he durado más. La segunda fueron tres semanas, y la última vez que me lo propuse, en dos días ya estaba soltando más humo que una locomotora.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi"> Mi mujer, con una paciencia infinita, ha intentado todas las tácticas posibles para hacerme desistir de mi adicción. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi"> -- ¿Tienes un imán en los labios que acerca a los cigarrillos o qué?– me decía – ¿qué aliciente encuentras en soltar humo una y otra vez? No quiero que fumes dentro de la casa, por lo tanto vete al porche y te sientas en las escaleras a intoxicarte tú solito. Me ofreció alternativas; caramelos, parches, un terapeuta…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi"> Yo seguía en mis trece y no le hacía caso, me excusaba diciendo que no era para tanto, que a la televisión y a los médicos, les gustaba exagerar las cosas y asustar a los ciudadanos.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 19px; line-height: 28px; "> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 19px; line-height: 28px; "> </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi"> Tras varios años de disputas, hoy por fin lo he conseguido. Y no crean, después de todo no ha sido tan difícil como yo pensaba. Ahora va en serio y mi esposa lo sabe, tanto es así, que ha sido ella misma la que me ha dado el último cigarrillo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="line-height:150%"><span style="font-size:14.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;line-height:150%;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-theme-font:minor-bidi">Colocó la boquilla en mis labios, me dio un beso, y tras regalarme una tímida sonrisa salió a la calle para tomar asiento en las escaleras. Desde allí observó cómo salía el humo de mi último cigarrillo por la chimenea del crematorio.<o:p></o:p></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-37431841750526793082010-08-19T21:44:00.005+02:002010-08-19T22:03:03.058+02:00LEYES INEXORABLES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZAth-yHv3VWWI1iwwCc2oNifniz69ZNgXy8imp8AwOS586MkwNK-6GuezITpH6OBlI-pmXn3flHe2Je5b0fwHM4_-BSZoPl9ondkgDzxoH5TkdtiyifYr2_tQdW8Ue3gC5pHDlb5vJgf/s1600/leydemurphy.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507213975072445282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 192px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZAth-yHv3VWWI1iwwCc2oNifniz69ZNgXy8imp8AwOS586MkwNK-6GuezITpH6OBlI-pmXn3flHe2Je5b0fwHM4_-BSZoPl9ondkgDzxoH5TkdtiyifYr2_tQdW8Ue3gC5pHDlb5vJgf/s320/leydemurphy.gif" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhByhhvPI00eCOBOt-silx9omsIjlXexXsI5R2QknA8iLpL2THekIS2OJq4xHDxLduth-OF3z0JLSko-efFAUS5Nl_iQovcuE5hjOmTcMkJZfhZFpfxjL5aFAmBOCNUbDCqDLCpXpgVLsTN/s1600/leyes.jpg"></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7HvZ7daDPzEKF_FbPzkzHxDvBz2LvGIbeAmp48SCCUpl_8VdD_DuApiVuvYtTvhCcSZGR9758jsTP4FIH7KfFv7g403x6V2z96yr0thHAOqFI3yP2s21EYXhFJBjBqfaj0hwZulEgGKlS/s1600/leyes.jpg"></a><br /><br /><br /><div>1.-Todo cuerpo sumergido en la bañera hará sonar el teléfono.<br />2.-Todo cuerpo sentado en el inodoro hará sonar el timbre de la puerta.<br />3.-Cuando necesites abrir una puerta con la única mano libre, la llave estará en el bolsillo opuesto.</div><br /><div>4.-La única vez que la puerta se cierra sola es cuando has dejado las llaves dentro.<br />5.-Cuando tras años de haber guardado una cosa sin usarla decides tirarla, no pasará más de una semana sin que la necesites de verdad.</div><br /><div>6.-El seguro lo cubre todo. Menos lo que te sucedió.<br />7.-Los problemas ni se crean, ni se resuelven, sólo se transforman.<br />8.-Si sólo hay dos programas en la tele que valgan la pena ver, serán a la misma hora.</div><br /><div>9.-La probabilidad de que te manches comiendo, es directamente proporcional a la necesidad que tengas de estar limpio.<br />10.-La velocidad del viento aumenta proporcionalmente según haya sido el precio del peinado. </div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-63886341140198029772010-08-11T21:44:00.004+02:002010-08-11T22:11:40.623+02:00No tiene enemmigos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDQFx7Bm5HE5UI5P6y1YwjaZmF6vCV3zq162CZGEjQ5aPhqzAu-AwBzAs4SZVllF7yyjtAgSWXLlfPODFnZtCgDqqNtyc-RLM5oRA1A5Zsy4wlG0pQ96emP9MlackTLUZVSsCUOfr9Vxi0/s1600/Viejecita.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504242674530982514" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 132px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDQFx7Bm5HE5UI5P6y1YwjaZmF6vCV3zq162CZGEjQ5aPhqzAu-AwBzAs4SZVllF7yyjtAgSWXLlfPODFnZtCgDqqNtyc-RLM5oRA1A5Zsy4wlG0pQ96emP9MlackTLUZVSsCUOfr9Vxi0/s200/Viejecita.jpg" border="0" /></a><br /><div>98 AÑOS Y NO TIENE ENEMIGOS UNA HISTORIA DE INTERÉS HUMANO, TODAS LAS MUJERES DEBEN DE VIVIR COMO ESTA BUENA VIEJITA. </div><br /><div>Casi al finel de la misa, el sacerdote preguntó:</div><div>¿Cuentos de ustedes han perdonado a sus enemigos </div><div>La mayoría levantó la mano.</div><div>El sacerdote volvió a repetir la pregunta, todos levantaron la mano esta vez... ecepto una viejecita.</div><div>- ¿Señora Nely? ¿no está dispuesta a perdonar a sus enemigos?</div><div>- Yo no tengo enemigos - respondió dulcemente ella.</div><div>- Señora Nely, eso es muy raro, ¿Cuántos años tiene?</div><div>- Noventa y ocho - respondió la anciana.</div><div>Todos los presentes se levantaron y le dieron un aplauso.</div><div>- Oh, señora, ¿puede pasar al frente y decirnos cómo se llega a tener noventa y ocho años sin tener enemigos</div><div>La anciana pasa al frente y dice</div><div>- Porque ya se murieron todas esa cabronas. </div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-14113346866122308622010-06-28T22:39:00.005+02:002010-06-28T22:53:52.055+02:00UN IMÁN EN LA NEVERA<div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaem4yNRr0nlw2M61dbq_wQnuqqs1X6pJoqofxkAXZjBtbVxbIas22EufIgViSAbCDQS89wP9rXFgg1FA64rXq7IHa2kUwzva-Z6pxDJoJ80ooybB7po5HbyohSz4p680Y5s05RjgmVPBt/s1600/DSCF2032.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 134px; FLOAT: left; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487927297390953250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaem4yNRr0nlw2M61dbq_wQnuqqs1X6pJoqofxkAXZjBtbVxbIas22EufIgViSAbCDQS89wP9rXFgg1FA64rXq7IHa2kUwzva-Z6pxDJoJ80ooybB7po5HbyohSz4p680Y5s05RjgmVPBt/s200/DSCF2032.JPG" /></a> </div><div></div><div>Me gusta viajar, bueno, sería más cierto decir; me gustaría viajar. </div><div>La puerta de mi nevera, está adornada con esos imanes que se suele comprar en las ciudades visitadas, y que muestra el monumento más representativo de dicha ciudades. Ninguno es mío, todos son regalos de mis padres, de mis hijos, o de mi hermana, de cuando han viajado. Saben que me gustan esos imanes y se acuerdan de traérmelos.<br /><br />Mi hermana, continuamente insistía en que tenía muchas ganas de que realizásemos un viaje juntas, supongo que era para sacarme de mi monotonía. Pues bien, hace unas semanas, me decidí y acepté. Esta vez, mi marido no podía oponerse. Él había regresado de su peregrinación a la aldea del Rocío. Todos los años le gusta hacer el camino a caballo para ver a la Virgen (muy devoto él) yo no voy, no me gusta; soy agnóstica, no me gusta beber, y tengo mucho “malaje” bailando, por lo tanto, allí no pinto nada. Él se va con unos amigos y durante nueve días, eso sí es verdad, gracias a la Virgen del Rocío, tengo; la casa, el coche y los niños para mí.<br /><br />Como he dicho antes, acepté, y mi hermana y yo nos fuimos a Madrid, me encantó la experiencia. Fuimos invitadas por dos amigas de mi hermana. Laura y Ceyla, son dos hermanas de nuestro pueblo que viven allí por cuestiones de trabajo y estudios, ellas nos enseñaron la ciudad llevándonos a los lugares más emblemáticos. También fuimos al teatro, y se encargaron de que no nos faltase nada; unas amigas y unas anfitrionas magníficas.<br />Lástima que llovió todo el día, aun así, pudimos ir a la feria del libro, donde conocí en persona a mi amiga Mª Dolores (la bruja de Clarà) ganadora del concurso de novelas de Yoescribo en 2008. Fue casualidad que ella también estaba en la capital aquél mismo fin de semana. Quedamos y el encuentro fue emocionante.<br />Mª Dolores y yo, somos amigas desde hace mucho tiempo, aunque sólo nos conocíamos por internet y alguna vez que nos habíamos llamado por teléfono. El encuentro fue muy breve, las dos teníamos muchas cosas que hacer y muy poco tiempo para hacerlas. La lluvia también tuvo mucha culpa pues nos obligó a caminar deprisa, y nos impidió tomarnos un refresco en alguna terraza, como era mi idea desde un principio.<br /><br />¿La anécdota del viaje? Bueno, pues se me ocurrió llevarme unos zapatos de esparto, son comodísimos. Por lo visto debían de estar sedientos, porque según andaba, iban absorbiendo toda el agua del suelo. Cada vez pesaban más, y llegó un momento que las tiras no aguantaron y cedieron. Los zapatos se rompieron, y casi descalza, tuve que entrar en una zapatería a comprarme otros. Mis viejos zapatos, comodísimos, se quedaron en Madrid.<br />El domingo amaneció soleado y nos fuimos de nuevo a ver la ciudad, esta vez, sin paraguas. A la hora del almuerzo, decidimos hacer un picnic en el parque del Retiro. Y luego más visitas por la ciudad.<br />Ocurrieron muchas cosa, pero sería una entrada larguísima, incluso resumiéndola queda larga ¿verdad?<br />En fin, en cuanto llegué a casa, coloqué en la nevera y en el centro de todos, el imán que traje de Madrid: me gustó haber colocado el primero traído por mí, sólo espero que no sea el único. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiKj_LMX-OBAyFyisGIfwNzXVMc52h11vFZL7vJEMb73KSJCKyEvZzOt_NtqVkYiQhOWgQp1UOpkKJU58JoJjF0oyFD7yxo_9WQl-Q_0jxnPK9myHfZ9VdgBXntlRZqfotCJwjMG3Iw4qL/s1600/DSCF2024.JPG"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 134px; FLOAT: right; HEIGHT: 200px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487928202789701986" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiKj_LMX-OBAyFyisGIfwNzXVMc52h11vFZL7vJEMb73KSJCKyEvZzOt_NtqVkYiQhOWgQp1UOpkKJU58JoJjF0oyFD7yxo_9WQl-Q_0jxnPK9myHfZ9VdgBXntlRZqfotCJwjMG3Iw4qL/s200/DSCF2024.JPG" /></a><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 134px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487928690023340882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvVITXZxo4f3KsJLLUfZFpSvK_Wwlp1QLjtJXP3kH8PklWMOvBo-KoXxWbop3yEzDiNrSY5UqWgK2tCP5g3oJvpOOyVvWs9YiNTa03GewpHvm7hVsA2cqzM2ZCiMMmQasI-w9SNYFBYNBU/s200/DSCF2027.JPG" /></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-79825908501656142272010-06-14T22:01:00.003+02:002010-06-14T22:27:28.863+02:00¡¡¡HE VUELTO!!!!!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTau3hiL7QilrkZPPQ8I4V5muU-LwMR8CmLELX7LbK0G4a33_duflG7nUXUjj-U6G5hiWp8xyWVdae0sI6ritNfk5ATZ2ql8TCdiPiL4JjZfpz2_g5DsCcpDxbkzSCJwFMoviBvci8n4jN/s1600/24032010015.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; FLOAT: left; HEIGHT: 150px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482722957619588498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTau3hiL7QilrkZPPQ8I4V5muU-LwMR8CmLELX7LbK0G4a33_duflG7nUXUjj-U6G5hiWp8xyWVdae0sI6ritNfk5ATZ2ql8TCdiPiL4JjZfpz2_g5DsCcpDxbkzSCJwFMoviBvci8n4jN/s200/24032010015.jpg" /></a><br /><div><br /><div><br /><div></div>Sí, vuelvo al blog, ya es hora ¿no? Y me gustaría hacerlo con una noticia que, para mí, es estupenda.<br />Comienzo dando la bienvenida a una joven y emergente escritora. No, no me refiero a la personita que hay en la foto, ni mucho menos, ella apenas está despertando en el mundo y aún le queda mucho, mucho por descubrir.<br />La joven escritora a la que me refiero es a mi sobrina Xiomara, a ella, y a su amiga Marta, que juntas comienzan a escribir su primera novela. He leído varios capítulos y tengo que reconocer que son muy buenas y poseen una imaginación desbordante.<br />Puede que crepúsculo no sea el mejor libro del mundo, pero fue la novela que despertó en mi sobrina el amor por la lectura, así que bienvenido sea. Cualquier libro que consiga despertar en una persona, y sobre todo en un niño, la afición por leer, tiene su mérito.<br />No es frecuente, o por lo menos yo lo veo así, que dos adolescentes de catorce años dediquen su tiempo libre a reunirse para leer y escribir, y que lo hagan después de salir de clase y terminar sus deberes.<br />Notable, es escuchar que el tema de sus conversaciones es comentar el último libro leído, o rivalizar en quién lee más. Aunque pienso que eso da lo mismo, el hecho de que lean es ya de por sí meritorio. Me siento orgullosa de ellas, son dos chicas excepcionales y fantásticas. </div><div> </div><div>Uno a uno, os iré visitando a todos.</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-6076444977132828682010-02-25T19:11:00.008+01:002011-10-21T16:40:11.329+02:00El observador<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO0mq9LSDm8hIKdeRROoWL4A7nLGRyw717-PbJAt-rRdguQICOUh3allSXdf-MfAZnjP0vvE0ThvlA0aw9sb7a_EMxHv5N7qx-JPwRSTsXf8ainQTgeQjEib_yM319Qg9XditBPcGQUjzQ/s1600-h/parque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442248264240724594" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO0mq9LSDm8hIKdeRROoWL4A7nLGRyw717-PbJAt-rRdguQICOUh3allSXdf-MfAZnjP0vvE0ThvlA0aw9sb7a_EMxHv5N7qx-JPwRSTsXf8ainQTgeQjEib_yM319Qg9XditBPcGQUjzQ/s200/parque.jpg" border="0" /></a> Un fresco aroma envolvió la plaza tras la fina lluvia veraniega. Las palmeras, muy dignas ellas, alzaron sus brazos agradeciendo cada gota. El lugar se quedó silencioso, y yo, escondido en el arriate, esperaba el momento oportuno para salir. Desde mi posición, observé los columpios, toboganes y ruletas que esperaban pacientes el regreso de las risas.<br />Me acerqué a un banco de hierro que el tiempo se había encargado de deslucir. Los bancos de los parques son buenos confidentes ¿Cuántos secretos habrá escuchado? y sin embargo ahí está, discretos, inmutable, y seguramente echando de menos los coloquios diarios.<div>Con pasos cortos, me coloqué junto a la fuente que hay en el centro, cautelosamente para no ser visto. Al igual que las plantas, agradecí la lluvia pues estaba sediento. La comida no me importaba, me bastó una ojeada para comprobar que había mucha por todas partes: los niños pacas veces se comen toda la merienda, lo sé porque los veo a diario. Me gusta observar a los niños, a sus madres, desde luego siempre escondido, siempre desde lejos, y aun así me llegan sus risas ¡cuánto me gustan las carcajadas sinceras de los niños!<br />Tenía que apresurarme, había escampado y el griterío volvería a la plaza. Me acerqué a la fuente, y sorbo a sorbo fui saciando mi sed. Luego, con una rápida y profesional acrobacia, atrapé con mi pequeño pico un trozo de pan con mantequilla y me lo llevé a mi escondite; un nido, en la rama de un árbol, en la esquina derecha de la plaza.<br /><div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-69335993877767541862010-02-01T20:22:00.003+01:002010-02-02T00:19:24.476+01:00Un poco de autoestima<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitiu-yIDk-5UTKA3v_7N2RYTV3F7B4FsGeL_03pPHLcBUE6vptCH5XmaohuSvyvx8l-mQpcVK_uguMiAifI7UghK93m0oFyLCBkUtfMF9u2hBQ0LtsuUVCKG1QKEFJHGvPxqu1o78r_-MG/s1600-h/todo-corazon_articleconsumption.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433359192414971474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitiu-yIDk-5UTKA3v_7N2RYTV3F7B4FsGeL_03pPHLcBUE6vptCH5XmaohuSvyvx8l-mQpcVK_uguMiAifI7UghK93m0oFyLCBkUtfMF9u2hBQ0LtsuUVCKG1QKEFJHGvPxqu1o78r_-MG/s200/todo-corazon_articleconsumption.jpg" border="0" /></a> Hace algunos días me planteé dejar a un lado mi “faceta de escritora” me dije: no vales para escribir ¿qué leches haces escribiendo? La verdad es que me lo he planteado en varias ocasiones.<br />Últimamente no tengo cabeza para relatos ni historias, últimamente, los problemas ocupan mi mente y no me deja pensar en nada más. Pero creo que es algo pasajero, que cuando esto acabe y las cosas se solucionen, la musa me visitará de nuevo (necesito creerlo).<br />Revisando los correos, analicé las anotaciones que he tenido sobre mi novela, y aunque no lo crean, o no me lo crea yo, le di otro punto de vista. Creo que después de todo no son malas críticas, que arreglando un poco de aquí y otro poco de allá, algo se puede hacer.<br />Ya sé que en alguna ocasión he hablado de mi novela y de la respuesta del editor, pero necesito subir mi autoestima, y por primera vez me diré algo bueno, pues lo necesito para creérmelo.<br /><br />La sinopsis de mi novela jamás la he colocado en mi blog, creo que ya es hora de hacerlo.<br /><br /><span style="color:#33ff33;">EL CORAZÓN DE NÁCAR<br /></span>Con sólo catorce años, Raquel fue violada. El hecho engendró en ella una fobia hacia los hombres difícil de controlar. Diez años después, su amiga Susana desaparece en circunstancias extrañas. Susana (aun desaparecida) es acusada de ser la cabecilla de una red de corrupción de menores. Para Raquel, eso era imposible. Su amiga de la infancia, la única que sabe su secreto y lloró con ella aquel día, no podía formar parte de algo tan monstruoso. No obstante, para demostrarlo y poder encontrarla, tendrá, junto a un joven policía, que introducirse en la organización, se verá obligada a enfrentarse a sus miedos para así probar que Susana es ¿inocente?<br /><br /><span style="color:#33ff33;">Nota de la editorial C&M</span><br />Estimada María Jesús:<br />Recibimos correctamente su manuscrito y ya lo valoramos en la editorial.<br />La historia promete, pero debería trabajarla más, ya que está escrita muy plana y con poca profundidad en los personajes. Lo que sí le comento, es que si trabaja un poco más en el estilo, puede llegar a ser una buena escritora.<br />Le comento esto porque se puede sacar más provecho a la novela "El corazón de nácar", ya que la trama da mucho juego.<br />Lo sentimos, porque siempre es lo más duro que nos cuesta decirles a los escritores.<br />No obstante podría probar en otras editoriales y espero que no pare su creación literaria este comentario nuestro, ya que también nos podemos equivocar, y no es la primera vez.<br />Reciba un saludo muy cordial.<br /><br /><span style="color:#33ff33;">Profesora de creación literaria.<br /></span><br />María Jesús,he leído tu novela.<br />Tienes una gran habilidad para crear tramas y subtramas, mantener un buen ritmo, poner en funcionamiento a personajes diversos, describir bien las acciones, crear tensión y expectativas y mantener la obra sin decaer hasta el final pero ... necesitas trabajar más las descripciones, romper con personajes estereotipados y diálogos previsibles. Hay que describir a los personajes para anunciarlos y también a lo largo de la obra y hacer descripciones de espacios y lugares para que los lectores/as sepan dónde están en ese momento. Hay que ambientar la obra. Debes prescindir de los diálogos que no hacen avanzar la acción sino que la redundan y de aquellos diálogos que no aportan nada a la trama. Mantienes un tono muy distante y debes involucrarte más en la historia, en los personajes. Los personajes deben ir evolucionando a lo largo de la obra porque ellos son la historia pero a veces te mantienes, como narradora, a demasiada distancia.<br />En resumen: eres muy buena ideando tramas y haciéndolas avanzar pero necesitas centrarte también en la parte artística de la prosa aunque la obra sea detectivesca o de intriga.<br />Un abrazo, Mamen<br /><br /><br /><span style="color:#33ff33;">Blanca Miosi</span> es una escritora que tiene dos libros publicados. Ella también me dio su opinión, fue muy explícita y minuciosa en ella, lo cual se lo agradezco porque dedicó mucho tiempo en analizar mi novela. Perdonen que no lo pueda poner, pero Blanca me hizo un análisis más detallado, analizó mi novela paso a paso, y si coloco su opinión, desmantelaría la trama de la novela. Por lo tanto sólo pondré lo que se puede poner, aunque suene a vanidoso por mi parte.<br /><br />Querida Mjesus:<br />Leí tu novela y me pareció muy buena, el argumento, el planteamiento, la resolución, el final, indican tu clara vocación hacia la escritura, posees imaginación, y sabes crear ambiente.<br /><br />Intentaré seguir escribiendo, aunque sólo sea porque me gusta hacerlo. Nunca me planteé publicar, por lo tanto, si no publico nunca, no creo que sea una decepción.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-55657459883408344562010-01-19T18:19:00.001+01:002010-01-19T18:22:29.440+01:00Haití<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsLKJQvE-OZqFK-WGCw9TOXhQlLGf0FRbycQWSlVdMEtMIqCYdycLgK6QRN5Sk5XVR3j8n3Nnmz7MA8VyIW_PBLBUshuJbJF1Pp_N62BCPn8ohCOuelFu_UHelaDqjJ3pvqKCdIDLezreD/s1600-h/foto-ganadora.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428502085076048258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsLKJQvE-OZqFK-WGCw9TOXhQlLGf0FRbycQWSlVdMEtMIqCYdycLgK6QRN5Sk5XVR3j8n3Nnmz7MA8VyIW_PBLBUshuJbJF1Pp_N62BCPn8ohCOuelFu_UHelaDqjJ3pvqKCdIDLezreD/s320/foto-ganadora.jpg" border="0" /></a> Algunos problemas personales me han impedido entrar en mi blog y en el mis amigos. Naturalmente unos problemas insignificantes comparados con la enorme desgracia acaecida en Haití. Es cierto que debemos colaborar en lo que podamos, y es mucha la rabia que nos envuelve cuando miramos las noticias y vemos los sufrimientos de los heridos, la desesperación de los supervivientes, la impotencia de los que intentan controlar el caos… Es en estos momentos es cuando me pregunto ¿quién o qué es capaz de enviar tantas desgracias para los menos desfavorecidos? Es irracional que la naturaleza (o quién sea) se empeñe en “castigar” a los que ya son desgraciados sin su ayuda. No quiero decir con esto que algunos merezcan las desgracias más que otros, es sólo que me parece injusto que las desgracias siempre sean para los más desgraciados.<br />Ver a tanta gente pelear por un poco de comida, y luego mirar a mi alrededor y contemplar cuánta comida se desperdicia… no sé a vosotros, pero a mí me dan ganas de llorar.<br /><div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-21898674406084919552010-01-01T20:49:00.008+01:002010-01-01T21:13:18.172+01:00Regalo de Navidad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj60O_x912QqG3eF8iSlbSnY_KJ1vyQd6UBj7i0yXF_gdQ-FtMtbfU5CgABEQtlPO4BejSHNQYVBz2_Hezs5g7dDue8oLCA0u5bgYiAwKOP6qQraquVROaXmBI4an5EqDv3CwYySJU1XZ-G/s1600-h/Escritura_y_poder.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421861119927647794" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 188px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj60O_x912QqG3eF8iSlbSnY_KJ1vyQd6UBj7i0yXF_gdQ-FtMtbfU5CgABEQtlPO4BejSHNQYVBz2_Hezs5g7dDue8oLCA0u5bgYiAwKOP6qQraquVROaXmBI4an5EqDv3CwYySJU1XZ-G/s200/Escritura_y_poder.gif" border="0" /></a><br />Había un hombre que trabajaba en la oficina de correos, procesando las cartas que traían la dirección ilegible.<br />Un día llegó a sus manos una carta con escritura temblorosa y que iba dirigida a Dios, pero no tenia dirección alguna. Como esa carta no iba a ir a ningún lado, decidió abrirla para ver de qué se trataba.<br />“Querido Dios: Soy una viuda de 84 años que vive de una pequeña pensión. Ayer alguien me robó el monedero, que tenía 600 euros. Era lo que me quedaba para el mes, y ahora voy a tener que esperar hasta el mes que viene. No sé qué hacer. El próximo domingo es Navidad y había invitado a dos amigas mías a cenar, pero sin dinero, no tendré qué ofrecerles; no tengo ni comida para mí. No tengo familia y eres todo lo que tengo, mi única esperanza. ¿Me podrías ayudar? ¡Por Favor! Sinceramente, María”<br />Fue tal el impacto que la carta causó al empleado postal, que éste decidió mostrarla a sus compañeros de trabajo. Todos quedaron sorprendidos, y comenzaron a buscar en sus bolsos y carteras. Al final de la tarde habían hecho una colecta de 520 euros. Los guardaron en un sobre y lo mandaron a la dirección de María. Esa tarde, todos los empleados que cooperaron sintieron una gran satisfacción que tal vez no experimentaban desde hacía mucho tiempo, al saber lo que habían hecho por María y sus amigas. Llegó la Navidad y se fue. Algunos días después de la Navidad, llegó a la oficina de correos otra carta de María. La reconocieron inmediatamente por la escritura y porque iba dirigida a Dios. La abrieron y todos con curiosidad leyeron lo que decía:<br />“Querido Dios: Con lágrimas en mis ojos y con todo el agradecimiento de mi corazón te escribo estas líneas para decirte que hemos pasado, mis amigas y yo, una de las mejores Navidades de la vida. Y todo por tu maravilloso regalo. Debes saber que siempre hemos sido fieles a tu mandato y hemos guardado todos tus mandamientos, tal vez esa sea la razón de tu benevolencia con nosotras. ¡Gracias, Dios!<br />Por cierto, faltaban 80 euros. Seguro que se los han quedado, esos hijos de… esos sinvergüenzas de Correos...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-20092481038440859102009-12-20T21:46:00.003+01:002009-12-20T21:57:25.216+01:00Sin palabras<p> <iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyN5rmVaSXn_LtRKGIBnjIB5WbXGs1eRF2oJbuigwLu_2HQX42o8PbkGOsJ8YoglPdQaqgmW4Fqfavr8U6w' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></p><p> </p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-38696551133701597332009-12-16T08:13:00.007+01:002009-12-16T08:35:19.445+01:00¡¡¡¡MI NIETA HA NACIDO!!!!<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfp8dduYtu15jJlQXx1TFRfcn1-xnQT7Wjv5ufKTuIjwXCSbPZE_GNc7TRF6sRIDgsTLaD0QkoR0UC1nYJP5e_38pKu5sKfvA-NajMU3h7APiNatGEhIH3R7tf3JlZht-Lt3vPPuvtX6Q/s1600-h/DSCF1019.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415730504543292498" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLfp8dduYtu15jJlQXx1TFRfcn1-xnQT7Wjv5ufKTuIjwXCSbPZE_GNc7TRF6sRIDgsTLaD0QkoR0UC1nYJP5e_38pKu5sKfvA-NajMU3h7APiNatGEhIH3R7tf3JlZht-Lt3vPPuvtX6Q/s320/DSCF1019.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div>Hola a todos. Hoy tengo una noticia estupenda, ¡fantástica!: MI NIETA HA NACIDO.<br />Es una niña preciosa, bueno, soy su abuela ¿qué voy a decir?<br />Lamento no haber contestado a vuestros comentarios, pero he estado en el hospital.<br />El martes día 15 de diciembre nació Triana. Estoy muy emocionada, supongo que comprenderéis que no tenga cabeza para decir nada más.<br /><br />Pronto colocaré una entrada cómo es debido, ahora no tengo mucho tiempo, pues he de ir a trabajar y luego al hospital. En cuanto les den de alta y me quede un poco más tranquila continuaré con el blog. Sólo quería haceros participe de mi alegría, y presentaros a la niña.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxd-HTN8aIyEmPr0OYO4FeJ3GTLKKJi4S4BR4Y0wt6RvS-7r-_JQjMt_G43DCm98KDfo0oo-bDe2t_iwyGf_sYYB3sqOd-D1XdiCqpW45bqr73Y08G545wdVzMwY2DPnYRZQxAfdk0BaF/s1600-h/DSCF1028.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415732181599231186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxd-HTN8aIyEmPr0OYO4FeJ3GTLKKJi4S4BR4Y0wt6RvS-7r-_JQjMt_G43DCm98KDfo0oo-bDe2t_iwyGf_sYYB3sqOd-D1XdiCqpW45bqr73Y08G545wdVzMwY2DPnYRZQxAfdk0BaF/s200/DSCF1028.JPG" border="0" /></a></div><br /><div>Gracias a todos. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Jorge García es el orgulloso padre.</div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNUhZ7MNqLsXedeKvKeyyDH-du1nI0BIgUy_qPMPgOUIumVTJIB6Zn2V8EVgtBXC-FA8ABVyIOJHWbBXlQ4qjJRDgBhCWYXcK0zxqpBHAIEDDpQG4t9gBw8IszWOjpN7xIs2UKiosKP5Qp/s1600-h/Jorge.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415734168452083202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 95px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNUhZ7MNqLsXedeKvKeyyDH-du1nI0BIgUy_qPMPgOUIumVTJIB6Zn2V8EVgtBXC-FA8ABVyIOJHWbBXlQ4qjJRDgBhCWYXcK0zxqpBHAIEDDpQG4t9gBw8IszWOjpN7xIs2UKiosKP5Qp/s200/Jorge.JPG" border="0" /></a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-14158322163206296192009-12-11T23:49:00.004+01:002015-06-29T19:52:54.049+02:00La espera<br />
Teresa descendió con templanza los peldaños que conducían al jardín. Su largo y elegante vestido alisaba la hierba con cada paso. Portaba en sus manos un viejo y desgastado libro que abrazaba a su pecho con ternura.<br />
Como si se tratase de un ritual, lo sujetó con una mano mientras que con la otra alisó las inexistentes arrugas de su vestido antes de tomar asiento en el banco. Un sauce llorón permitía que algunos finos rallos de sol se filtraran entre sus ramas y la acariciasen. La mujer dejó el libro en su regazo para llevar sus manos a la cabeza y alizar su larga melena, una melena que el tiempo, caprichoso, se había encargado de platear.<br />
La anciana, sin bajar la cabeza abrió el libro, y la inercia o la costumbre, provocó a quedarse en una página amarillenta en la que apenas podía distinguirse las letras. Acarició la hoja con las yemas de los dedos, esbozando una sonrisa al tiempo que sus labios comenzaban a recitar los versos memorizados, como si de una oración se tratase.<br />
Su mirada paseó por el jardín, posándose en un deteriorado caballo de madera descolorido casi oculto por la maleza. El viento y la lluvia habían sido sus únicos compañeros de juego, y al igual que el columpio, jamás habían escuchado risas infantiles. <br />
Teresa continuó pasando sus finos dedos por la caligrafía, como haría un ciego leyendo en braille.<br />
<br />
Su mente viajó retrocediendo en el tiempo. Ahora era una mujer joven, enamorada… Escuchó el relinchar de los corceles, detenerse el carruaje y los pasos de su caballero. <br />
- ¿Cómo estás? – escuchó.<br />
Sin esperar respuesta, el barón se despojó del sombrero de copa y de su capa. Uniéndose a ella, acarició su larga y negra cabellera al tiempo que depositaba un suave beso en la frente, para luego acercar sus labios al abultado vientre de la mujer.<br />
– tengo una sorpresa – dijo, y alzó la mano.<br />
En seguida, dos criados depositaron un caballo balancín de madera en el cuidado y verde césped del jardín. <br />
- ¿Podemos salir a pasear? – preguntó la joven mientras acariciaba la cuidada perilla de su amado.<br />
- Sabes que no podemos. En cuanto nazca nuestro hijo, viviremos juntos y pasearemos todos los días. Me divorciaré de la baronesa, ya no me importa su dinero, es una mujer estéril que jamás me dará lo que más deseo en el mundo. En cuanto lo consiga, nosotros nos casaremos. Jugaremos con nuestro hijo, lo veremos crecer y tú le leerás el libro de cuentos que tanto te gusta. Pero ahora no es prudente, nadie debe saber lo nuestro, nadie debe saber que estás embarazada… no lo sabe nadie ¿verdad? – preguntó con seriedad el hombre.<br />
Ella sonrió y lo besó.<br />
<br />
Días después nació su hijo, pero Teresa nunca jugó con él, nunca le leyó un cuento… nunca lo vio. Para el resto del mundo, jamás había estado embarazada. Para el resto del mundo, ella era una dama solitaria que vivía enclaustrada en su casa sin tener contacto con nadie.<br />
Era una loca que se sentaba todos los días en el jardín y acariciaba un libro.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-11282214961207443522009-11-16T23:22:00.005+01:002009-11-17T00:07:18.348+01:00No olvides a los que olvidan<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWBOSiTijxIM2pXpvdz7aFgGjTzt8Y6Bg9X9jLl6uHpE5KaXCbhsZke_pCJCm9iDVS_FXV-ArTU8jMHRcWZCuaemL4PK8oDBH5DS_GrQPrBRPaIV7224PD4uY5miAnHaMLO26l9d9z9n4/s1600/hijo-03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5404833302315528482" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 250px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWBOSiTijxIM2pXpvdz7aFgGjTzt8Y6Bg9X9jLl6uHpE5KaXCbhsZke_pCJCm9iDVS_FXV-ArTU8jMHRcWZCuaemL4PK8oDBH5DS_GrQPrBRPaIV7224PD4uY5miAnHaMLO26l9d9z9n4/s320/hijo-03.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>El Alzheimer es una enfermedad cruel, una enfermedad que no distingue de clases sociales, razas, ni religión. Es una enfermedad neurodegenerativa que se manifiesta como deterioro cognitivo y trastornos conductuales. En palabras coloquiales: la persona pierde progresivamente la memoria y poco a poco vuelve a la niñez.<br />A estas personas hay que darles, amor, ternura y comprensión. Sobre todo comprensión y paciencia, mucha, mucha paciencia.<br />Escribí un relato, es cómo yo veo la enfermedad. Quizás algunos ya lo habéis leído, para los que no y les apetece:<a href="http://mjesusmitrebol.blogspot.com/2008/12/recuerdos-olvidados.html">http://mjesusmitrebol.blogspot.com/2008/12/recuerdos-olvidados.html</a><br />.<br />Los familiares son los que peor lo pasan, pues ven cómo el enfermo va olvidando. Primero cosas insignificantes, y poco a poco; su pasado, su presente, su sabiduría… su historia.<br />Lo principal, es que nosotros no olvidemos que fuimos niños, y ellos estuvieron allí con nosotros, respondiendo a nuestras preguntas, enseñándonos sin importarles las veces que tenían que llevarnos de la mano. </div><br /><br /><div></div><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dztyl_ue4lCMX423OVWOBjxYZua0zcQv-7XvRidHYjrt3lz1f8U2YyR7YwBuWuPEuZLUAQ8qz4506GF0OCbUw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-73268765643015156022009-11-12T20:42:00.004+01:002009-11-13T12:38:37.734+01:00Amnistía Internacional<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIRA6UeEdIRNgXjpfEa2Mc8rKft093O-BarlMDradB5fMrlrv-aBQYQSEHdGR4dxmCP-weDIsmqEEjn6EiLu19H53LSro0mEF8jiHqNIeMve3SUK_4B9x_GAjXDqQUJkD1sXPWDMFn4F0r/s1600-h/Ali+Salem+Tamek.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5403305041306737474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 222px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIRA6UeEdIRNgXjpfEa2Mc8rKft093O-BarlMDradB5fMrlrv-aBQYQSEHdGR4dxmCP-weDIsmqEEjn6EiLu19H53LSro0mEF8jiHqNIeMve3SUK_4B9x_GAjXDqQUJkD1sXPWDMFn4F0r/s320/Ali+Salem+Tamek.jpg" border="0" /></a><br /><br />Quiero presentaros a Ali Salem Tamek (en la foto). Él y otros seis activistas de derechos humanos están encerrados en una cárcel marroquí exclusivamente por ejercer su derecho a expresarse de forma pacífica a favor de la libre determinación del pueblo saharaui.<br /><br />Los siete fueron detenidos el 8 de octubre al regresar de una visita a los campamentos de refugiados de Tinduf, en Argelia. Están acusados de poner en peligro la seguridad nacional y sus casos han sido trasladados a un tribunal militar. Podrían ser condenados a muerte si se les declarara culpables.<br /><br />La situación en el Sáhara Occidental y los derechos de la población saharaui son un tema tabú en Marruecos, como también lo son las críticas a la Monarquía.<br /><br />No en vano, las autoridades marroquíes también detuvieron en octubre al periodista Idriss Chahtane, director del semanario Almichaal, por publicar un artículo sobre el rey de Marruecos.<br /><br />Los ocho hombres están en prisión sólo por ejercer su derecho a la libertad de expresión. Para Amnistía Internacional, todos ellos son presos de conciencia y deben ser puestos en libertad.<br /><br />Firma ahora y ayúdanos a conseguir su liberación inmediata e incondicional.<br /><br />Necesitamos también que deis máxima difusión de este mensaje y que lo hagais llegar todas las personas que conozcais para que también firmen. Para que los casos de estos ocho hombres inocentes no caigan en el olvido.<br /><br /><a href="http://www.es.amnesty.org/actua/acciones/marruecos-y-sahara-occidental-liberacion-inmediata-de-8-presos-de-conciencia/">http://www.es.amnesty.org/actua/acciones/marruecos-y-sahara-occidental-liberacion-inmediata-de-8-presos-de-conciencia/</a><br /><br />PD: Por favor, firma nuestra petición y pide a tus amistades que hagan lo mismo. Cuantos más seamos, más fuerza tendremos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-51696216796029700622009-11-10T19:50:00.003+01:002009-11-10T20:13:46.556+01:00CompeticiónEn cualquier lugar, en cualquier situación, el ser humano (de vez en cuando) me sorprende; y me alegro cuando lo hace de éste modo.<br />Me encantó el video y quisiera compartirlo con vosotros, creo que podemos aprender de él… y con él ¿no creéis que el mundo sería de otro modo si practicásemos el ejemplo?<br /><br /><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzqTNr1cyudzbj2EWKZCugv4ML29y1JL1dxigwBOTk12wVLxSE5Vb7sFEoJuA2r-q_eeq0yb8ZNvD1fjOyRSA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-63870738273604862992009-10-20T20:29:00.002+02:002009-10-20T20:38:29.541+02:00Injusticias<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6E85GW5QBjPr5IkgKN-v6J-emIbdjOfWnp1hQigag6YPzxiw7eztaOnGDPElsU7laVaGsBNtDVqbPFYvNd1X3DM8HFgV4oWiQSvlU-cEgn-uSNtEU7KSJGEUTD13yMcN8OxIp_LFK4WtY/s1600-h/seguros+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394751374241365490" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 127px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6E85GW5QBjPr5IkgKN-v6J-emIbdjOfWnp1hQigag6YPzxiw7eztaOnGDPElsU7laVaGsBNtDVqbPFYvNd1X3DM8HFgV4oWiQSvlU-cEgn-uSNtEU7KSJGEUTD13yMcN8OxIp_LFK4WtY/s200/seguros+2.jpg" border="0" /></a> Desde que mi hermano se fue, he intentado inútilmente escribir algo sobre él, describir cómo era, pero me es imposible. Sólo puedo decir que era un joven de treinta y dos años que siempre sonreía, que estaba lleno de vida, y que lo echamos de menos.<br />Por lo tanto no contaré nada de su vida, el post será una denuncia a la falsedad de las compañías de seguros.<br /><br />En España tenemos la costumbre de inscribir en la póliza de defunción a los hijos en cuanto nacen, pienso que es la peor inversión que se hace, pues… ¿Cuántos entierros pagas? Quiero decir que si mueres con ochenta o noventa años y pagando desde tu nacimiento… bueno, hagan la cuenta.<br /><br />Mi hermano trabajaba en Ibiza cuando aquel día tres de Marzo, nos llamaron por teléfono para informarnos que había sufrido un accidente y estaba muy grave. Ni que decir tiene que mis padres tomaron el primer avión hacia la isla. El diagnostico: traumatismo craneal grave. Estaba en coma.<br /><br />Los días iban pasando y no mejoraba, por lo tanto decidimos desobedecer a mis padres y algunos de nosotros viajar hasta allí. Ellos no querían que fuésemos, decían que para qué, que pronto iban a volver. Todos los días al hablar por teléfono era la misma testarudez.<br />El día nueve por la mañana se prepararon para ir al aeropuerto, pero cuando hablamos con mis padres, nos dijeron que los médicos los habían llamado para que se despidieran de él, de mi hermano.<br />Era viernes y los médicos hablaron con mis padres, les dijeron que volvieran lo antes posible a casa, que mi hermano iría poco después pues no podía viajar en un vuelo regular. Además el juez tenía que firmar los papeles.<br /><br />Mis padres regresaron el día nueve y pensamos que él volvería al día siguiente.<br />El sábado nos pusimos en contacto con la compañía de seguros para que agilizasen el papeleo, mi madre estaba destrozada, agotada, y lo único que queríamos era terminar cuanto antes y descansar. La compañía nos dijo que estaban haciendo lo imposible para que el juez firmara, pero como era fin de semana, probablemente mi hermano no llegase hasta el lunes.<br />Pensamos que el juez no tenía corazón, y llamé al hospital para que me dieran el número de teléfono del responsable que tenía que firmar. No pusieron pegas y llamamos. El juez fue muy amable, le habían explicado el caso y por lo visto, había firmado los papeles EL MISMO VIERNES. Es más, se enfadó cuando le dijimos que la compañía de seguros nos había dicho que la demora era por el retraso de su firma, nos pidió que le dijésemos a los del seguro que él quería hablar con ellos para que se lo dijeran personalmente. Además nos dijo que seguramente lo estaban retrasando porque los fines de semana es más caro el traslado.<br />Volví a la compañía y los puse de vuelta y media. Ellos, cómo es de esperar, volvieron a mentir… que si no era culpa de suya, que si los papeles, que si ya era sábado por la tarde y el domingo no se podía hacer nada, que si esto, que si lo otro. En fin, mentira y más mentiras.<br />Nos conformamos ¿qué íbamos a hacer? Nos prometieron que el lunes llegaría en el primer vuelo.<br />A las seis de la mañana, mi padre, mis hermanos, y mi marido estaban en el aeropuerto. Las mujeres esperamos en casa.<br />El vuelo de las siete llegó, pero mi hermano no iba en él, ni en el próximo, y tampoco en el siguiente. Llamamos nuevamente a la compañía y, por lo visto lo habían perdido en Barcelona. No quiero ser sarcástica, y menos con éste asunto pero. ¿cómo se puede perder…? Aun hoy, ocho años después, estoy indignada y la rabia me come por dentro.<br />Resumiré diciendo que llegó a las seis de la tarde.<br />¿Y todo por qué? Pues para que la compañía se ahorrarse el traslado del fin de semana que es más caro. Tendrían que haber sido más legales, más humanos.<br /><br />He intentado no dramatizar lo que ocurrió, creo que se formarán una idea de que fueron unos días muy duros. Por supuesto recordarlo, también; pero se lo debía a él.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-19465022971490769342009-10-12T21:48:00.003+02:002009-10-12T21:58:51.265+02:00Deseos<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeXHkdzwqy3cG-UN3O1rc82ESlt2FPa6sUIq5HXooZSD3_0J4bnVt9nL4ChTLnubk33CsDWrhRDKizvLmVdifi9lKIA7t1d0qpHSDSmgR6bHh74v36ptebcvjGseMDgdcL24Xedylwb3Js/s1600-h/deseos.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391803226341795970" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 143px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeXHkdzwqy3cG-UN3O1rc82ESlt2FPa6sUIq5HXooZSD3_0J4bnVt9nL4ChTLnubk33CsDWrhRDKizvLmVdifi9lKIA7t1d0qpHSDSmgR6bHh74v36ptebcvjGseMDgdcL24Xedylwb3Js/s200/deseos.bmp" border="0" /></a><br /><div><br /><div>Hace algunos días, una amiga me envió un correo. Era muy bonito, hablaba de la amistad, del los sentimientos… de los deseos.<br />Pues bien, al final te decía que pidiera un deseo y que si lo enviaba a cinco personas se cumplía lo que desearas.<br />Hice con él igual que con tantos otros; no le di importancia y simplemente lo eliminé. Al día siguiente mi amiga me preguntó si lo había recibido, le dije que sí pero que no creía en esa cosas y que automáticamente lo había desechado.<br />Pues yo tampoco creía en esas cosas, me dijo ella, si te lo he enviado es porque me pareció bonito, y me dio por hacer lo que decía, pedí un deseo y lo envié a cinco personas. ¿sabes? Continuó diciendo, le pedí que a mi hijo le renovaran el contrato y precisamente hoy lo llamaron para ampliárselo.<br />Yo le respondí que era casualidad, y ella respondió: pues mándalo tú y quizás tengas un poquito de esa “casualidad” ¿qué puedes perder?<br />Está bien, le respondí, si vuelvo a recibir otro correo lo reenviaré y pediré el deseo (el mismo correo por lo visto, ya no servía)<br /><br />¡Casualidad! Dos días después recibí un correo muy bonito, tenía angelitos y unos versos preciosos y el cual me concedería un deseo tras reenviar el mensaje a cinco personas. Según decía el aviso, el deseo se me cumpliría en un día ¡sólo un día! El problema era… ¿qué deseo pedir? Si se iba a cumplir tenía que ser un deseo especial.<br />Bueno, en primer lugar mi marido y mis hijos están en el paro, ¿para cuál pedir trabajo? Mi hijo mayor esperaba una llamada muy importante que no llegaba, podía pedir que lo llamaran. También podía pedir que me tocara la lotería, pero no compro loterías y claro, entonces es más difícil porque… ya no sería un deseo cumplido; a eso se le llamaría milagro.<br /><br />Pensé un rato y al final llegué a la conclusión de que la llamada que esperaba mi hijo iba relacionada con el trabajo, y los tres necesitaban trabajar por lo tanto...<br /><br />Intenté hacerlo bien y puse mucho empeño, cerré los ojos y deseé que ellos encontraran trabajo, me daba igual el que lo consiguiera (eran tres posibilidades, pensé que así se lo ponía más fácil) Y envié los cinco reenvíos<br />Pues bien, al día siguiente mi hijo recibió una llamada al teléfono móvil, pero no la que esperaba, resultó que era de la compañía telefónica para advertirle que le cortaban las llamadas (una factura se había quedado sin pagar) Por lo demás ninguno recibió más llamadas, ninguno salvo yo. Sí “casualidad” me llamaron proponiéndome que trabajara más horas. Y yo me pregunto… ¿qué parte de la palabra “ellos” no le había quedado clara el que tuviera que hacer cumplir los deseos? En “ellos” no entro “yo” ¿verdad? Hubiese entrado si digo “nosotros” pero “ellos” son “ellos” y no “a mí”<br />He aceptado, naturalmente que he aceptado, pero una cosa me ha quedado clara, NO VOLVERÉ A ACEPTAR UN NUEVO CORREO DE DESEOS, necesitaría que el día fuese de cuarenta y ocho horas. </div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-60952382829329398392009-10-06T18:13:00.008+02:002009-10-06T18:29:26.215+02:00Irena Sendler “El Ángel del Gueto de Varsovia”.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivKjwqLQ7dW115Dp0doMv7eM50TeyK3rQjUvR3y1CFPlXWakZvlDpfKP1inwBcu7ildwbPvja0NDKzr0XREfwDqL5AYaZBcitaX2nkAbf88wBoB3-8Gf7oq6LkvNsXJ5-QtRlnZrjC-j5d/s1600-h/irenaSendler2jpg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389521881830850946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 171px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivKjwqLQ7dW115Dp0doMv7eM50TeyK3rQjUvR3y1CFPlXWakZvlDpfKP1inwBcu7ildwbPvja0NDKzr0XREfwDqL5AYaZBcitaX2nkAbf88wBoB3-8Gf7oq6LkvNsXJ5-QtRlnZrjC-j5d/s200/irenaSendler2jpg.jpg" border="0" /></a> <div>Cuando <a title="Alemania" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alemania">Alemania</a> invadió el país en <a title="1939" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1939">1939</a>, Irena era enfermera en el Departamento de Bienestar Social de <a title="Varsovia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Varsovia">Varsovia</a> el cual llevaba los comedores comunitarios de la ciudad. En <a title="1942" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1942">1942</a> los <a title="Nacionalsocialismo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Nacionalsocialismo">nazis</a> crearon un <a title="Gueto" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gueto">gueto</a> en Varsovia, e Irena, horrorizada por las condiciones en que se vivía allí, se unió al Consejo para la Ayuda de Judíos, Zegota. Una de cuyas tareas era la lucha contra las enfermedades contagiosas. Como los alemanes invasores tenían miedo de que se desatara una epidemia de <a title="Tifus" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tifus">tifus</a>, toleraban que los polacos controlaran el recinto.<br />Cuando Irena caminaba por las calles del gueto, llevaba un brazalete con la <a title="Estrella de David" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Estrella_de_David">estrella de David</a>, como signo de solidaridad y para no llamar la atención sobre sí misma. Pronto se puso en contacto con familias a las que ofreció llevar a sus hijos fuera del gueto. Pero no les podía dar garantías de éxito. Lo único seguro era que los niños morirían si permanecían en él. Muchas madres y abuelas eran reticentes a entregar a sus niños, algo absolutame<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCvGbegllJIvg3OFW6AiSRTgwAmubaqwAuZtr2j8D1xOntVNcoK4Uc6cfJo86l4V02Q5gKr46mxqjSCxfW-1Ic9al5OtufsPgVt2oAw0M1SV6-fnqynZqk_hoxYuzIUy6h_KdH11XXCWyx/s1600-h/irena-sendler.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389522458212923666" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 151px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCvGbegllJIvg3OFW6AiSRTgwAmubaqwAuZtr2j8D1xOntVNcoK4Uc6cfJo86l4V02Q5gKr46mxqjSCxfW-1Ic9al5OtufsPgVt2oAw0M1SV6-fnqynZqk_hoxYuzIUy6h_KdH11XXCWyx/s200/irena-sendler.jpg" border="0" /></a>nte comprensible pero que resultó fatal para ellos. Algunas veces, cuando Irena o sus chicas volvían a visitar a las familias para intentar hacerles cambiar de opinión, se encontraban con que todos habían sido llevados al tren que los conduciría a los campos de la muerte.</div><div> </div><div>A lo largo de un año y medio, hasta la evacuación del gueto en el verano de <a title="1942" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1942">1942</a>, consiguió rescatar a más de 2.500 niños por distintos caminos: comenzó a sacarlos en ambulancias como víctimas de tifus, pero pronto se valió de todo tipo de recursos que sirvieran para esconderlos: sacos, cestos de basura, cajas de herramientas, cargamentos de mercancías, bolsas de patatas, ataúdes... en sus manos cualquier elemento se transformaba en una vía de escape.<br />Irena quería que un día pudieran recuperar sus verdaderos nombres, su identidad, sus historias personales y sus familias. Entonces ideó un archivo en el que registraba los nombres de los niños y sus nuevas identidades.<br />Los nazis supieron de sus actividades. El <a title="20 de octubre" href="http://es.wikipedia.org/wiki/20_de_octubre">20 de octubre</a> de <a title="1943" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1943">1943</a>, Irena Sendler fue detenida por la <a title="Gestapo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gestapo">Gestapo</a> y llevada a la infame <a title="Prisión de Pawiak" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Prisi%C3%B3n_de_Pawiak">prisión de Pawiak</a> donde fue brutalmente torturada. En un colchón de paja encontró una estampa de Jesús Misericordioso con la leyenda: “Jesús, en vos confío”, que conservó consigo hasta el año <a title="1979" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1979">1979</a>, momento en que se la obsequió a <a title="Juan Pablo II" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Pablo_II">Juan Pablo II</a>.<br />Soportó la tortura y se negó a traicionar a sus colaboradores o a cualquiera de los niños ocultos. Fue sentenciada a muerte. Mientras esperaba la ejecución, un soldado alemán se la llevó para un "interrogatorio adicional". Al salir, le gritó en polaco "¡Corra!". Al día siguiente halló su nombre en la lista de los polacos ejecutados. Los miembros de <a title="Zegota (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Zegota&action=edit&redlink=1">Zegota</a> habían logrado detener la ejecución sobornando a los alemanes, pues ella era la única que sabía los nombres y las direcciones de las familias que albergaban a los niños judíos. Irena continuó trabajando con una identidad falsa.<br />En <a title="1944" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1944">1944</a>, durante el <a title="Levantamiento de Varsovia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Levantamiento_de_Varsovia">Levantamiento de Varsovia</a>, colocó sus listas en dos frascos de vidrio y los enterró en el jardín de su vecina para asegurarse de que llegarían a las manos indicadas si ella moría. Al finalizar la guerra, Irena misma los desenterró y le entregó las notas al doctor <a title="Adolfo Berman (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Adolfo_Berman&action=edit&redlink=1">Adolfo Berman</a>, el primer presidente del <a title="Comité de salvamento de los judíos sobrevivientes (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Comit%C3%A9_de_salvamento_de_los_jud%C3%ADos_sobrevivientes&action=edit&redlink=1">Comité de salvamento de los judíos sobrevivientes</a>. Lamentablemente la mayor parte de las familias de los niños había muerto en los <a title="Campos de concentración" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Campos_de_concentraci%C3%B3n">campos de concentración</a> nazis. En un principio los chicos que no tenían una familia adoptiva fueron cuidados en dife<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsojuazaQYXztMg98uFmu70FP-TE4HGTnuhdcQtjjD1xDl9NnMRb32dHxua8VuGJ1PvZhHiL7GRFYpbyW1GsTvAGCA40VhurAOV9n4PO-AZCvfEsWqPyC2P3zYYRlIlNrVCYePQnQ5gLkA/s1600-h/070314_irena_sendler_vlrg_8a_widec.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389522692431677730" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsojuazaQYXztMg98uFmu70FP-TE4HGTnuhdcQtjjD1xDl9NnMRb32dHxua8VuGJ1PvZhHiL7GRFYpbyW1GsTvAGCA40VhurAOV9n4PO-AZCvfEsWqPyC2P3zYYRlIlNrVCYePQnQ5gLkA/s200/070314_irena_sendler_vlrg_8a_widec.jpg" border="0" /></a>rentes orfanatos y poco a poco se los envió a <a title="Mandato Británico de Palestina" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mandato_Brit%C3%A1nico_de_Palestina">Palestina</a>.<br />Los niños sólo conocían a Irena por su nombre clave "Jolanta". Pero años más tarde, cuando su foto salió en un periódico, un hombre la llamó por teléfono y le dijo: "Recuerdo su cara, usted es quien me sacó del Gueto." Y así comenzó a recibir muchos llamadas y reconocimientos.<br />En <a title="1965" href="http://es.wikipedia.org/wiki/1965">1965</a> la organización <a title="Yad Vashem" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Yad_Vashem">Yad Vashem</a> de <a title="Jerusalén" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jerusal%C3%A9n">Jerusalén</a> le otorgó el título de <a title="Justos entre las Naciones" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Justos_entre_las_Naciones">Justa entre las naciones</a> y se la nombró ciudadana honoraria de <a title="Israel" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Israel">Israel</a>.<br />En <a title="Noviembre" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Noviembre">noviembre</a> de <a title="2003" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2003">2003</a> el presidente de la <a title="Polonia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Polonia">República</a>, <a title="Aleksander Kwasniewski" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Aleksander_Kwasniewski">Aleksander Kwasniewski</a>, le otorgó la más alta distinción civil de Polonia: la <a title="Orden del Águila Blanca" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Orden_del_%C3%81guila_Blanca">Orden del Águila Blanca</a>.<br />En el año <a title="2007" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2007">2007</a> el gobierno de <a title="Polonia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Polonia">Polonia</a> la presentó como candidata para el <a title="Premio Nobel de la Paz" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Premio_Nobel_de_la_Paz">premio Nobel de la Paz</a>. Esta iniciativa fue del Presidente <a title="Lech Kaczynski" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lech_Kaczynski">Lech Kaczynski</a> y contó con el apoyo oficial del <a title="Estado de Israel" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Estado_de_Israel">Estado de Israel</a> —a través de su primer ministro, <a title="Ehud Ólmert" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ehud_%C3%93lmert">Ehud Ólmert</a>— y de la <a title="Organización de Supervivientes del Holocausto residentes en Israel (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Organizaci%C3%B3n_de_Supervivientes_del_Holocausto_residentes_en_Israel&action=edit&redlink=1">Organización de Supervivientes del Holocausto residentes en Israel</a>. Las autoridades de <a title="Oświęcim" href="http://es.wikipedia.org/wiki/O%C5%9Bwi%C4%99cim">Oświęcim</a> (<a title="Auschwitz" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Auschwitz">Auschwitz</a> en <a title="Idioma alemán" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Idioma_alem%C3%A1n">alemán</a>) expresaron su apoyo a esta candidatura, ya que consideraron que Irena Sendler fue uno de los últimos héroes vivos de su generación, y que demostró una fuerza, una convicción y un valor extraordinarios frente a un mal de una naturaleza extraordinaria. Finalmente el galardón fue concedido al ex vicepresidente de los EE. UU., <a title="Al Gore" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Al_Gore">Al Gore</a>.<br />Falleció en <a title="Varsovia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Varsovia">Varsovia</a> (<a title="Polonia" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Polonia">Polonia</a>), el <a title="12 de mayo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/12_de_mayo">12 de mayo</a> de <a title="2008" href="http://es.wikipedia.org/wiki/2008">2008</a> a los 98 años de edad.<br />«La razón por la cual rescaté a los niños tiene su origen en mi hogar, en mi infancia. Fui educada en la creencia de que una persona necesitada debe ser ayudada de corazón, sin mirar su religión o su nacionalidad.»<br />Irena Sendler <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389522962627138706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibkMpDbFtd2m_XHiH8pk9ReY86W06xgU7tc2vaDuWjEYhJhHLzlOwAZ46zlOmTcfnLAfkZURVSoW6kOI_SO_1aBOQ_d1taN2Iq00GLmhKg0wiYMYaRluasMM8XxTZnMsywKcntEHlBXSTO/s200/Irena_Sendler.jpg" border="0" /></div><br /><br /><br />Texto recogido de wikipediaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-17285711839517489332009-09-19T17:46:00.009+02:002009-09-19T20:07:20.424+02:00Diario de un perro<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_znAUMaAYNbnHhEr4JCZfayetD4W8TyZHZ5zAjR-5nbjj-WPMsRKmOF_lOGUEWy3jQgkgDaLzrQJi7ka_ZRsZLu14zOfb6SDcYQ701AhQBLl0vJ2hhF3mSVr-LcL0fMesT_wxeHkWr3RN/s1600-h/perrito+peque%C3%B1o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383205657137565250" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_znAUMaAYNbnHhEr4JCZfayetD4W8TyZHZ5zAjR-5nbjj-WPMsRKmOF_lOGUEWy3jQgkgDaLzrQJi7ka_ZRsZLu14zOfb6SDcYQ701AhQBLl0vJ2hhF3mSVr-LcL0fMesT_wxeHkWr3RN/s200/perrito+peque%C3%B1o.jpg" border="0" /></a><br /><div>Semana: 1</div><div>Hoy cumplí una semana de nacido, ¡Qué alegría haber llegado a este mundo! </div><div>Mes 01: </div><div>Mi mamá me cuida muy bien. Es una mamá ejemplar.<br />Mes 02: </div><div>Hoy me separaron de mi mamá. Ella estaba muy inquieta, y con sus ojos me dijo adiós. Esperando que mi nueva 'familia humana' me cuidara tan bien como ella lo había hecho. </div><div>Mes 04: </div><div>He crecido rápido; todo me llama la atención. Hay varios niños en la casa que para mí son como 'hermanitos' Somos muy inquietos, ellos me jalan la cola y yo les muerdo jugando.<br />Mes 05: </div><div>Hoy me regañaron. Mi ama se molestó porque me hice 'pipí' adentro de la casa; pero nunca me habían dicho dónde debo hacerlo. Además duermo en la recámara... ¡y ya no me aguantaba! </div><div>Mes 12: </div><div>Hoy cumplí un año. Soy un perro adulto. Mis amos dicen que crecí más de lo que ellos pensaban. Que orgullosos se deben de sentir de mí.<br />Mes 13: </div><div>Qué mal me sentí hoy. 'Mi hermanito' me quitó la pelota. Yo nunca agarro sus juguetes. Así que se la quité. Pero mis mandíbulas se han hecho muy fuertes, así que lo lastimé sin querer. Después del susto, me encadenaron casi sin poderme mover al rayo del sol. Dicen que van a tenerme en observación y que soy ingrato. No entiendo nada de lo que pasa. </div><div>Mes 15: </div><div>Ya nada es igual... vivo en la azotea. Me siento muy solo, mi familia ya no me quiere. A veces se les olvida que tengo hambre y sed. Cuando llueve no tengo techo que me cobije.<br />Mes 16: </div><div>Hoy me bajaron de la azotea. De seguro mi familia me perdonó y me puse tan contento que daba saltos de gusto. Mi rabo parecía reguilete. Encima de eso, me van a llevar con ellos de paseo. Nos enfilamos hacia la carretera y de repente se pararon. Abrieron la puerta y yo me bajé feliz creyendo que haríamos nuestro 'día de campo'. No comprendo por qué cerraron la puerta y se fueron. '¡Oigan, esperen!' Se... se olvidan de mí. Corrí detrás del coche con todas mis fuerzas Mi angustia crecía al dadme cuenta, que casi me desvanecía y ellos no se detenían: me habían olvidado. <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383205747882071058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUupeMQtBw44vG2Jah2dJ4BYHb4RE7XPEN-ReLv8Lxp9e_R3GXI7rZjO8ldeXtwqW5lYHCHH-qkI5eOlcIqpYjaZ12BbP-5WeXnFNOYmH486e2RBHszP54HoWBaBz3HVdRt0JV_EElIWDt/s200/perrito+grande.jpg" border="0" /><br />Mes 17: </div><div>He tratado en vano de buscar el camino de regreso a casa. Me siento y estoy perdido. En mi sendero hay gente de buen corazón que me ve con tristeza y me da algo de comer. Yo les agradezco con mi mirada y desde el fondo con mi alma. Yo quisiera que me adoptaran y seria leal como ninguno. Pero solo dicen 'pobre perrito', se ha de haber perdido.<br />Mes 18: </div><div>El otro día pasé por una escuela y vi a muchos niños y jóvenes como mis 'hermanitos'. Me acerqué, y un grupo de ellos, riéndose, me lanzó una lluvia de piedras 'a ver quien tenia mejor puntería'. Una de esas piedras me lastimó el ojo y desde entonces ya no veo con él. </div><div>Mes 19: </div><div>Parece mentira, cuando estaba más bonito se compadecían más de mí. Ya estoy muy flaco; mi aspecto ha cambiado. Perdí mi ojo y la gente más bien me saca a escobazos cuando pretendo echarme en una pequeña sombra. </div><div>Mes 20: </div><div>Casi no puedo moverme. Hoy al tratar de cruzar la calle por donde pasan los coches, uno me arrolló. Según yo estaba en un lugar seguro llamado 'cuneta', pero nunca olvidaré la mirada de satisfacción del conductor, que hasta se ladeó con tal de centrarme. Ojalá me hubiera matado, pero solo me dislocó la cadera. El dolor es terrible, mis patas traseras no me responden y con dificultades me arrastré hacia un poco de hierba a ladera del camino.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizseiSW99MJcLRp0dO6BH12YWAZQcbBWmTjkuuabC4lvRm-V4aB0uQO4k-i0UOfZP62VNPjz6mN6yt_sZtDw5QhGkbbzmh5xbStta17aQPJGFtsvIyfALJEMuYdetaDvH5H68lYXAOs0fu/s1600-h/perro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383205842811657714" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 140px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizseiSW99MJcLRp0dO6BH12YWAZQcbBWmTjkuuabC4lvRm-V4aB0uQO4k-i0UOfZP62VNPjz6mN6yt_sZtDw5QhGkbbzmh5xbStta17aQPJGFtsvIyfALJEMuYdetaDvH5H68lYXAOs0fu/s200/perro.jpg" border="0" /></a><br />Mes 21: </div><div>Tengo 10 días bajo el sol, la lluvia, el frío, sin comer. Ya no me puedo mover. El dolor es insoportable. Me siento muy mal; quedé en un lugar húmedo y parece que hasta mi pelo se está cayendo. Alguna gente pasa y ni me ve; otras dicen: 'No te acerques' Ya casi estoy inconsciente; pero alguna fuerza extraña me hizo abrir los ojos. La dulzura de su voz me hizo reaccionar. 'Pobre perrito, mira como te han dejado', decía... junto a ella venía un señor de bata blanca, empezó a tocarme y dijo: 'Lo siento señora, pero este perro ya no tiene remedio, es mejor que deje de sufrir.' A la gentil dama se le salieron las lágrimas y asintió. Como pude, moví el rabo y la miré agradeciéndole me ayudara a descansar. Solo sentí el piquete de la inyección y me dormí para siempre pensando en por qué tuve que nacer si nadie me quería<br /><br />La solución no es echar un perro a la calle, sino educarlo. No conviertas en problema una grata compañía. Ayuda a abrir conciencia y así poder acabar con el problema de los perros callejeros.<br /></div><br />Esta carta me llegó ayer y quiero compartirla con vosotros; UN ANIMAL NO ES UN JUGUETE.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-8699134755293481688.post-75683918774552752582009-09-17T20:40:00.005+02:002009-09-17T20:56:17.951+02:00Gota fria<div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0mxPcUCTqvmUFKIHWeqOyYA4Kn9kzXL-oC71-fuiQmJpgiJSAzoIRamp_9kO4L2WqUFSAR1dGFAzGIQ297dKknd4PjGJyR1ETUsuhOSVg2uMuBJwI-3jbd00d3nZiTgWeRt_VTEVgKIVj/s1600-h/RIMG0284.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382508588020150450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0mxPcUCTqvmUFKIHWeqOyYA4Kn9kzXL-oC71-fuiQmJpgiJSAzoIRamp_9kO4L2WqUFSAR1dGFAzGIQ297dKknd4PjGJyR1ETUsuhOSVg2uMuBJwI-3jbd00d3nZiTgWeRt_VTEVgKIVj/s200/RIMG0284.JPG" border="0" /></a> Me gustan los días de lluvias, aunque ya no tanto como antes.<br />Vemos en las noticias las inundaciones de los pueblos, yo, por haberlo vivido, me estremezco más de lo normal.<br />Hace casi dos años, mi pueblo sufrió una fuerte riada, lo que suele llamarse “gota fría”<br /><br />Aquel día yo estaba sola en casa cuando escuché llover cada vez con más intensidad, me apresuré a colocar las tablas en la puerta del patio (anteriormente me había entrado agua en la casa, aunque nunca superior a cinco o seis centímetros. Cuando dejaba de llover el agua se iba por donde había venido sin dejar muchas consecuencias). <img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382509517399116866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkDlwqUdgjSwSI_Vvvdxs2FDqslhNgrKEDZSNfbwxQSPeptJYal8GZ_TzuGT49KQ7S6VIIcZ8E3QO7mn6Bs_zPo6ohbY_Ul5fS2x9NJ2fjUP5jHKnk21BFssD-Fn9fDNHNRYrOCl8Mp35y/s200/RIMG0299.JPG" border="0" /><br />Una vez dejé colocada la tabla del patio me dirigí para hacer lo mismo con la de la calle, siempre tarda más en entrar por esa puerta; ese día no ocurrió así. Cuando llegué al salón el agua ya estaba entrando, lo único que pude hacer fue cerrar la puerta con el propósito de que entrara la menor cantidad de agua posible. Mis hijos me llamaron al móvil para saber cómo estaba, al decirles que estaba inundada se presentaron de inmediato para ayudarme, naturalmente le abrí la puerta para dejarlos entrar y con ellos entró también mucho más agua.<br />Rápidamente intentamos salvar todo lo que pudimos, los cajones, el dvd, papeles que estaban en la parte inferior del mueble… pero el agua estaba helada porque lo que llovía era hielo y se nos congelaban los pies. Así que nos subimos a los dormitorios y desde allí, impotentes, vimos cómo mi salón se iba convirtiendo en una laguna (más de un metro de agua).<br />Nos asomamos al balcón para ver la calle y cuál fue nuestra sorpresa al darnos cuenta de que el coche de mi marido estaba bajo el agua, literalmente porque sólo se distinguía el techo de vehículo. Resulta que nunca lo deja atrás y ese día precisamente se fue con el coche de un amigo y dejó el suyo en la puerta.<br />Perdimos muchas cosas aquel día, se inundó los electrodomésticos, los muebles de la cocina (todo los de la parte inferior) los del cuarto de baño, los de la sala pequeña junto con la torre del ordenador, el coche... Y sin embargo tengo que decir que tuve suerte.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnU5ZPhBelSQ38OOZUpCJkeVOUtAyPiEt2No55ZBToRZO5JXhh_EOdBQz5a2JNtnniGebO3Slp9XLqSDBmf169ANg5cW0ObwMs6R7BZpKcxrqVeeNM5usn1ZKFkaqnlNJaZxUnjkmpU0Sl/s1600-h/RIMG0314.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382509856520539602" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnU5ZPhBelSQ38OOZUpCJkeVOUtAyPiEt2No55ZBToRZO5JXhh_EOdBQz5a2JNtnniGebO3Slp9XLqSDBmf169ANg5cW0ObwMs6R7BZpKcxrqVeeNM5usn1ZKFkaqnlNJaZxUnjkmpU0Sl/s200/RIMG0314.JPG" border="0" /></a><br />En la calle principal del pueblo el resultado fue mucho más trágico. Los comercios quedaron destrozados. La fuerza del agua hizo que veinticuatro coches quedaran amontonados en medio de la calle, una mujer falleció atrapada en el suyo. Era una profesora de treinta y cinco años y madre de dos niñas.<br />También falleció una señora mayor, murió de un infarto al colisionar un autobús en su fachada.<br />Aquél día cayeron ochenta litros de agua por metro cuadrado en quince minutos y le declararon al pueblo como zona catatrófica. <br /><br />Me siento solidaría con toda esa gente que está perdiendo sus hogares, que está pasando por ese mal momento, y sé que se pasa muy mal. No obstante les digo una cosa, aunque en éstos momentos sea de poco consuelo: todo lo material es reparable, lo que es insustituible es la vida. </div><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=q2RgL2byocE&feature=related">http://www.youtube.com/watch?v=q2RgL2byocE&feature=related</a></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15472889382262578717noreply@blogger.com15